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quinta-feira, 7 de março de 2013

Um poema de Edimilson de Almeida Pereira






ÓPERA




I/ O FILHO DO OPERÁRIO


Quando aos cinquenta,
amigo de Francisco Fuorilegge,
amarei esse rato –

chave para uma infância
que absolve
os piores poemas.

Este, cujo assalto
se aninhará entre as pernas
da memória.

E será bendito, louvado
antes
que a hora chegue.

Quando eu tiver
a idade em que perdoar
é o móvel principal da casa.

Não agora,
aos sete:

o pão à mesa
ganho pelo pai
cevado pela mãe
cobiçado por mim e os anjos.

Para quem tocá-lo, rato
ou rei,
– a Sentença.



 


II/ ROSA, DISTANTE AMIGA
                     

                                   “A consciência da história
                                   é triste”,

                                   dizia a líder
                                   de fileira sem ainda
                                   ser
do sindicato.
           
                                   “O gado se alinha
                                   com roupa sport,
os homens com argolas
                                   ao nariz.”

                                   Dizia, sem que nós,
                                   flores
                                   do primeiro turno,

                                   gêmeas
                                   das orquídeas
                                   do segundo,

                                   tivéssemos amado
                                   a rosa
                                   de Luxemburgo.





                                   A beleza nesse
conflito
                        é triste:
apenas mulher

& máquina se têm
por companhia.

“Virá a hora”,
vestida
de palavras a líder 
insistia,

“em que à luz, cada rosto
será
o futuro.”

Nós, que não tocamos
o céu
de Luxemburgo,
somos a rosa,

o lírio, a espera, a flora
que não se adia.

*

São duas, dez, uma
                                   centena
                                   as operárias. São
                                   de vária

                                   procedência, mas
                                   o lenço
                                   torna iguais as
                                   cabeças.

                                   Do Grajaú ou
                                   Meggiolário.
                                   Da última réstia
                                   lunar.

                                   Há nelas o que
                                   a patronagem surta
                                   por não domar.
                                   São dez para uso
                       



e desuso
                                   da máquina Made in
                                   Suor.
                                   Porém, há nelas

                                   um cisma.
                                   Um repto de quem
                                   fia
                                   & não confia.

*

“A síntese”, assevera
a líder,
“se dá em vida,
quando a vida se dá.”

Susto, em nós,
verdes.
Imponderáveis.
Os filhos

esperem,
os noivos,
idem.
Por amá-los

recusamos a seda,
                                   o cinema,
                                   a solidão
                                   do corvo.

                                   Nada disse a líder
                                   que
                                   não soubéssemos.
                                   Fiar,

                                   tecer, coser, vestir:
                                   não é isso
                                   a história? mais
                                   que recitar

                                   marx entre planos
de carreira
e afagos?
A síntese, se houver,




                                   não nos
                                   contempla, diremos
                                   à líder.
                                   Imponderáveis

                                   somos.
                                   Mãos de casa, em febre,
na manhã
silvestre.






III/ UM OPERÁRIO LÊ


um livro de poemas sobre operários
e lamenta: Não nos conhecem.
Vão às colunas de tebas, ao inferno,
os poetas. Alguns com bolsas
do governo, outros que não tecem,
pagam do próprio bolso. Em
tudo se parecem, até no bom senso
de saberem: “Vamos ao mar, porém,
separados. Transidos de  metáforas,
os poetas; pela história, o operário”.
Um operário lendo à porta da fábrica
(coisa rara) ilustra os livros
do ensino médio, rende trabalhos
que servirão de fundo aos armários.
Por que um operário e mais de cem
os poetas? Talvez o nome na capa
multiplique o homem
e os homens atrás da máquina
sejam outra peça da engrenagem.

No entanto, o poema lido trabalha.




 



Edimilson de Almeida Pereira é uma das vozes mais autênticas da poesia brasileira contemporânea, com uma obra vasta marcada pela busca da precisa expressão de vidas e vivências que se dão à margem de tempos e espaços hegemônicos, ideologicamente controlados. Em títulos como O homem da orelha furada, Árvore dos arturos, Ô lapissi e outros ritmos de ouvidos e no recente Homeless, Pereira logrou fazer da poesia uma casa dos outros todos sem casa no mundo das exclusões, um processo surpreendente de que este "Ópera", até então inédito na rede e em livro, é exemplo. A imagem, mostrando operárias de uma indústria da cidade mineira de Barbacena em algum momento da história, foi extraída pelo poeta do encarte de um programa de apoio ao grupo de teatro Ponto de Partida, que atua naquela cidade.